La société du spectateur

" Nous franchissons chaque jour une étape rendant plus improbable le voyage retour,  agrippés au souvenir de ces années où tout allait bien. Cette époque a-t-elle seulement existé ?

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Dans le goulot d'étranglement du progrès forcé, même les radicaux se claquemurent dans leurs salons carrelés aux encens sophistiqués. Tous ensemble, nous consentons au mouvement, le samedi après-midi, congestionnant rocades et parkings. Tant qu'il y aura un minimum de confort, il n'y aura guère plus d'efforts. L'insurrection, produit d'appel, s’achète 3 euros chez des marchands milliardaires et s'offre entre instruits au pied du sapin. On en a parlé sur un plateau à paillettes, devant un papier peint de public, lors d'une passe d'armes entre universitaires du dernier mot et fille de chanteur. "Fasciste !", "stalinien !" et "achetez mon Blu-Ray !" s'y applaudissaient d'une même transe. 

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La régression des libertés, l'étau de l'austérité, la lyophilisation des idées passent comme dans du beurre, à croire que nous sommes demandeurs. Il y a encore de la marge. Nous pouvons aller encore plus loin dans la souffrance, nous le savons bien.  Après tout, nous en avons déjà assez subi pour nous révolter mille fois mais, avec la régularité d'un salaire par virement ou d'une traite à régler, nous ne hurlons jamais. On le justifie d'un : "ça ne sert à rien". Tandis que la financiarisation siphonne l'espoir, que l'actionnaire là-bas biffe les vies ici, nous, les "moyens", la peur comme moteur, nous concentrons nos forces à nous épier. 

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"Moyens", nous nous déterminons ainsi, nous dédouanant de toutes les responsabilités dans le déroulement des évènements. Isolés sans classe, nos signes de ralliement : des objets. Pour se les payer et ne pas sombrer - il en va de notre identité -, nous nous laisserons bientôt aller à manger de la poussière "pourvu qu'elle ne soit pas chère". La victoire du marché, même quand il échoue à nous rendre mieux, est complète, son étendard planté par-delà la dernière frontière, en nos âmes. Il modèle le présent, certifie l'après. "Pas d'alternative !" sort du tube la pensée à tartiner : "trois milliards d'humains tueraient pour être moyens à vos places feignasses !"  

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Oh, nous ne perdrons pas tout tout de suite et pas tous à la même vitesse. Certains y voient d'ailleurs la cause fondamentale de l'inertie nationale. Les jeunes sombrent comme ils vivent  : volontaires, silencieux et ignorés. Les vieux poursuivent leur adolescence. Nous autres, les "moyens du milieu", restons soumis à nos activités rémunérées, tant qu'il y en a, grattant jusqu'au sang nos angoisses pour y trouver une trace de sens. Le soir, l'imagination à quatre touches - 1, 6, volume moins, volume plus -, nous nous vidons de nos vies via l'écran en plongeant dans celles de nos voisins, compagnons de centres commerciaux, concurrents de postes, souffres-douleurs ou supérieurs hiérarchiques, ces ennemis de proximité dont nous ne prendrons jamais le risque de trop diverger.
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D'une saison l'autre, la première compagnie récolte nos détresses télégéniques, les recrachant dans des programmes marathons coupés aux réclames mêlant cul, cupidité et gamins gâtés, à la gloire du glamour, de la belle vie, du poker et du crédit, de l'accomplissement formaté déversé par barriques sur la braise de nos frustrations honteuses.  Ces caricatures nous sidèrent : des existences malaxées dont la perspective, l'unique réponse aux drames, est de passer sur nos plasmas 3D à l'image plus précise que la réalité. Nous jurons chaque soir de ne plus y revenir. Moqueurs et grimaçants, nous nous effaçons devant ce spectacle de la société, un peu sales mais rassurés l'écran éteint d'être des privilégiés. "

Illustration : Poltergeist / T.Hooper (1982)