Sick city

As-tu remarqué ? La contagion se propage sur le territoire, de la ville aux campagnes. Mêmes caractéristiques : Salariés, jeunes, endettés …et malades. Après l’achat du cocon, le réassort de la déco, la monotonie d’une vie de couple concoctée à la va-vite, mais qu’il faut poursuivre pour rembourser l’emprunt et sans cesse améliorer ce standing inaccessible avec un salaire seul, chacun affiche sa maladie.

A la recherche de nouvelles addictions, car malgré leurs efforts ils ne peuvent consommer tout le temps, ils s'autorisent de nouveaux domaines de compétition, à la recherche de la nouvelle tare.  

Les multirécidivistes de la pathologie à la con traquent le moindre pet de travers, filant en expéditions familiales chez le docteur à la moindre fièvre. Sur les forums internet, ils s’enivrent de termes alambiqués pour désigner ce cor au pied qui pourrait les faire passer pas loin de l’amputation et s’autodiagnostiquent de nouveaux maux. Fiers en cocktail presque parfait, entre l'acra en vérine et le cup cake au lactose, ils étalent sur la table Ikea les diagnostics contradictoires des experts à varier chez lesquels ils papillonnent, à la recherche d'un peu d'attention, sur recommandations croisées de la confrérie des médecins non conventionnés. Chacun y va de sa "maladie orpheline", de son "kiné qu'est super", de son traitement tibétain sans frais et de la littérature surtaxée allant avec. Les hypocondriaques compulsifs les plus ambitieux visent le Graal de la pathologie auto-immune qui fera enfin d’eux les stars du mois sur facebook, ce réseau des copains éclopés d'avant où, entre la complainte du salarié et sa joie d'avoir acheté un gode canard à 30% chez SoldesEnGros, celui n’affichant qu’une "bonne vieille crève" semestrielle passe désormais pour un ringard sans problème. Quelques parents, survitaminés de l'angoisse, incarcérés volontaires dans la prison de leur santé, transmettent à leur progéniture ce souci pointu d'un développement durable de leur mauvaise condition. Avant même de leur apprendre à écrire ou parler, ils leur dégotent des allergies alimentaires à tout, sauf aux saloperies sucrées et aux intraveineuses de télé, ou des pathologies toujours plus rares, mais sans pathologie, qui confirment qu'il s'agit bien de gamins extraordinaires, même si abrutis. 

Certains rustres sans imagination se contentent d’une simple dépression, mais détaillée heure par heure via SMS. Les mots "inhumain", "patron" et "stress" y reviennent souvent. Mais, il n’est pas question de tenir tête au système d'oppression dont ils sont le rouage capital ou encore de faire entendre sa colère sur le plateau du call center. Non. Sur ces lieux d'impératifs tombés d'une direction externalisée les infantilisant, un univers claquemuré de récriminations chiées à la gueule dans une novlangue corporate, d'empathie interdite, d'humiliations assénées par les chefs et d'humiliations qu'ils assènent à leur tour à moins chef qu'eux, dans cet insidieux enfer à moquette et machine à café dont ils dépendent pour continuer à accumuler : ils se taisent et"prennent sur eux" comme ils disent.

Le piège de l’accession au standing à crédit les a fait basculer dans un équilibre de la petite terreur au travail, un monde sec de maltraitance sourde, sans lisibilité claire de qui est produit, sans finalité autre que celle de se faire virer un jour. Ils ne contrôlent rien à l'extérieur, en reviennent alors au corps et là encore redeviennent les jouets des marchands du temple leur facturant consultations, concepts et nouvelles drogues.

La plupart ne sont pas malades, pas comme ils le croient. Ils désirent d'abord du soin. La maladie du jeune salarié, qui a tout ce dont il rêvait pour aller bien (boulot, maison, voiture et déco), est le déguisement autorisé de sa détresse. En plus d'attirer la compassion dans une société aride calibrée sur le générique, il se distingue, devient unique. Et puis, il s’autorise quelques arrêts maladies pour enfin accéder à ces brefs moments de vie à soi, hors de la vie normée. Le remède est parfois si simple : il suffit de dire non, d’arrêter de se faire marcher sur les pieds, de faire peur s'il le faut, de gueuler un bon coup, mais pas face à sa glace ou sur le réseau. 

Dans la mêlée des patraques en toc qui portent leurs symptômes comme un tee shirt personnalisé, on ne distingue que trop tard les authentiques désespérés. Certains sautent par la fenêtre. On en parle au JT, ça fait un peu de conversation avant Doctor House et Private Practice.

Dopés à la société de l'accumulation, formatés à la soumission, aujourd'hui sommés d'être encore plus compétitifs : ils chutent de plus en plus autour de moi, plus ou moins malades et toujours plus malheureux. Ils ont entre 20 et 50 ans. A les écouter, ils en paraissent 70. 

Trop vite vieillis par une vie passée à passer à côté de la vie. 

Illustration : la clinique de l'amour, A.De Penguern (2012)